010
Когда я проснулся, был без четверти час. Тихо бормотал включившийся в десять телевизор. Обесточенный компьютер укоризненно молчал на столе.
- Хорошо… - прошептал я в потолок.
Квартиру стоит сменить. Купить нормальную двухкомнатную в центре, в хорошем кирпичном доме, с видом на Неву. Не в этом, гнилом и продуваемом насквозь пролетарском районе.
И Вику тоже переселим в новые апартаменты. Куплю новенькую "семерку", бранднейм, с лицензионным софтом, сотней-другой мегабайт оперативной памяти, или попросту - "мозгов". Голографический винчестер на тысячу терабайт, радиомодем, сверхчувствительный микрофон от "Сименса"… цветной принтер, не знаю зачем, но пусть будет, нормальный сканер вместо ручной лабуды, выделенную телефонную линию от новой АТС… черт, и пятидесяти штук маловато!
Впрочем, зачем мне две комнаты? У меня и так кухня пустая, холодильник и микроволновку я давно перетащил в комнату, а воду ближе в ванной набирать.
Решено, справлю Вике новоселье. Не стыдно будет друзей позвать.
Я встал, добрел до холодильника, вынул банку пива. До двенадцати я не пью, но ведь сейчас уже почти час. Как удачно проснулся!
Легонький "Schultheiss" с утра казался почти крепким. Все, прощай "Амстердам-Навигатор" и "Бавария-86", верные друзья бедных хакеров. Только "Гиннес", "Хайникен", "Килкенни"… И вместо бельгийской вареной колбасы - нормальный московский сервелат и буженина. А еще… ну, например, кофеварку купить. Хватит с меня растворимого!
Когда я стал бриться - впервые за два дня - и ощутимо порезался, фантазия нувориша подсказала мне еще "Шик-протектор". Больше ничего в голову не шло, только мелькали какие-то сумбурные идеи о второй телефонной линии и втором модеме - чтобы пока я блуждал в глубине, Вика могла перекачивать почту и выполнять всякие несложные поручения.
Впрочем, это, все-таки, излишество. Маньяк и то второй линии не имеет.
Кстати, ему я должен пиво. Очень похоже, что вчера он спас меня от смерти.
И с пивом лучше не тянуть. У меня появилось подозрение, что через неделю я смогу угостить его лишь "Навигатором"… в общем-то, тоже пиво, крепкое, со своеобразным вкусом…
Я включил компьютер, подключился к "Интернету", и минут через десять, без всякой виртуальности, перевел пять тысяч долларов на свой питерский счет. Порылся в шифоньере, выбрал рубашку посвежее и старые, но чистые джинсы, сунул в карман паспорт и "Визу". Что еще? Ах да, пиво…
На балконе грустила ободранная пятилитровая канистра. Открутив пробку, я принюхался. Пахло прокисшим "жигулевским". Канистру пришлось споласкивать в холодной, потом в горячей, потом снова в холодной воде. Засунув ее в авоську, болтавшуюся на гвоздике в прихожей еще от предыдущих владельцев квартиры - никак руки не доходят выкинуть всякий хлам - я выскочил из дома.
Насколько чище и аккуратнее мой подъезд в виртуальном пространстве! И нет этого вечного запаха затопленного подвала и бездомных кошек!
Выбравшись из переулков, я встал на обочине и поднял руку. Голосовать пришлось долго. Наконец потрепанный "жигуленок" снизошел до того, чтобы остановиться.
- К "Кредо-банку", - бросил я.
Как ни странно, водитель знал маршрут.
Минут через двадцать, выложив остатки наличности я, под остекленевшим взглядом охраны, входил в чертоги тайных и явных капиталов. Еще через двадцать, заполненные всеми возможными проверками, прозвонами в головное отделение банка и просьбами уточнить номер счета, подобревшие работники банка выдали мне тысячу долларов. В рублевом эквиваленте, конечно.
А еще через четверть часа я вошел в ирландский пивной бар "Молли", что на улице Рубинштейна, тридцать шесть. Днем тут не очень людно, и это меня спасло. Мордовороты у входа были расслаблены и при виде канистры в авоське впали в ступор. Я торжественно прошел мимо окошка гардеробной в уютный сумрак полуподвала, прошествовал к длинной стойке и улыбнулся бармену.
Бармен в "Молли", к счастью, англичанин. Что ни говори, а в чем-то они нас здорово превосходят. Он улыбнулся и вопросительно уставился на меня.
- Добрый день, Кристиан, - сказал я. - Можно пять литров пива?
Отпускать пиво литрами он явно не привык. Но ему понадобилось лишь секунд пять, чтобы улыбнуться повторно.
- Какого пива?
- Жигулевского.
Охранники за спиной - они почему-то решили заглянуть вслед за мной в зал, шумно задышали.
- Шучу, - объяснил я. - "Гиннеса", конечно.
И протянул Кристиану канистру.
Самообладание - это, наверное, одно из обязательных качеств лучших барменов Европы. А Кристиан в их число входит. Он небрежно взял канистру, подкинул в руке - словно прикидывая объем, и стал наполнять из сверкающего крана.
Мордовороты за спиной тихо сходили с ума. Меня это безмерно веселило.
- Ждите отстоя пены, - с сильным акцентом сказал Кристиан, ставя канистру на стойку. Ух ты, какой молодец! Я в "Молли" бываю редко, такого знания предмета за ним не замечал.
- Тогда еще кружечку здесь, - сказал я и оглянулся.
Мордовороты сделали вид что изучают батареи бутылок за спиной Кристиана. Так. Пока они не убедятся в моей кредитоспособности, пива спокойно не выпьешь.
Я медленно выгреб из правого кармана джинсов охапку бумажной мелочи. Стал разглядывать. Дыхание охранников снова участилось.
Блин, ну неужели я так погано выгляжу?
Из левого кармана появилась на свет толстая пачка стотысячных. Я положил три бумажки на стойку, взял кружку и повернулся.
Кажется, здесь кто-то стоял? Нет, наверное, показалось…
Сев за ближайший столик, я потихоньку, с чувством, наслаждался лучшим из придуманного в этом грешном мире пивом. Потом забрал у веселящегося (Европа! Их так просто не проймешь!) бармена канистру и, поколебавшись, забрал сдачу. Ничего. Пиво и так недешевое.
А ведь в глубине - что "Бавария" в банках, что "Гиннес" из бочки - почти нет разницы в цене…
Теперь машину удалось поймать быстрее - или просто время ускорило свой бег? Я нырнул в дребезжащую "Волгу" и радостно выпалил:
- Гони к Маньяку!
На меня уставились два очень больших и круглых глаза.
- Вылазь, - так же кратко предложил водитель.
Останавливая следующего желающего подзаработать, я мысленно напоминал себе, что нахожусь не в виртуальности, где терпеливая Вика превратит несложную команду в понятный адрес, а в реальном мире.
011
Маньяк живет на Васильевском. Я с пыхтением забрался на пятый этаж в ту пору, когда строили этот дом, лифт еще был новинкой, и позвонил. Раз, другой, третий… пауза. Раз-два. Даже если Маньяк в глубине, подключенный ко всем квартирным проводам компьютер подчинится кодовому звонку в дверь и выведет его из виртуальности.
В глубине квартиры послышались шаги. Я быстро закрыл глазок пальцем.
- Кто? - мрачно спросил Маньяк.
- Рэкет заказывали?
Пауза. Маньяк явно только что из глубины, и к юмору мало расположен.
- Кто?
- Блин, я это! - я убрал палец.
Маньяк загромыхал замками, открывая. Я вошел. Маньяк оказался в виртуальном костюме на голое тело и с помповым ружьем в руке. Ружье было здоровенное, рядом с ним худощавый и узкоплечий хакер казался ребенком, играющим в войну.
- Ого, - только и сказал я.
- Да… шарился тут у одного типа на компе… еле ноги унес, - Маньяк был немногословен. Запер дверь, покосился на канистру, сочувственно спросил: - Что, на мели?
- Да нет, не совсем.
- У меня есть пара бутылок "Балтики"…
- Тут "Гиннес", - гордо заявил я. Маньяк задумчиво посмотрел на канистру. Бросил:
- Извращенец…
Я прошел за ним на аккуратную кухоньку, опасливо спросил:
- А где… твоя?
- У своих.
- Поссорились, что ли?
- Почему поссорились? - возмутился Маньяк. - Жены дома нет - сразу поссорились? Так, матушку решила проведать… ну, повздорили малость.
- И чего так?
- Да… на красный свет пошел…
Я кивнул. Трудное это дело - жить в глубине и быть женатым человеком. Ну какая, к черту, измена - заглянуть в виртуальный публичный дом? Там же все - ненастоящее!
И все равно маньяковская супруга обиделась…
Мы сели за стол, Маньяк, порывшись в холодильнике, достал пачку сосисок, кусок сыра, потом притащил из своей комнаты два огромных глиняных бокала. Я торжественно налил пиво.
- И впрямь "Гиннес"… - признал Маньяк, рисуя пальцем на густой пене букву "М". - Это ж надо…
- За любовь, Шурка!
- Угу, - мрачно сказал Маньяк. Осушил бокал, крякнул. - Да. Любовь. Блин, бес попутал! Надо было от хвоста избавиться… парочка ламеров увязалась… Решил заглянуть в "Земляничную поляну".
- На фига?
- А ты что, не в курсе, какие системы безопасности в виртуальных борделях? - поразился Маньяк. - Там же постоянно сенаторы, думцы, бизнесмены… всяческие денежные мешки. Отсекает от преследователей начисто!
Я покачал головой. Не знал. Стыдно признаться, но в эти заведения я вообще не заглядывал…
- Ну, решил полчасика переждать, - продолжал рассказывать Маньяк. -Не будешь же там торчать как дурак, в одиночку! Позвал одну девчонку… сидели, пиво пили… "Гиннес"! - в припадке откровенности признался он. - Ну и… как-то само собой… а в самый интересный момент - бац! Плюха по морде! Девчонка меня целует, а мне больно! Потом внепрограммный выход из глубины… Галька шлем из порта выдрала.
Он налил себе еще пива. Я сочувственно кивнул. Внепрограммный выход-это неприятно.
Для не-дайвера.
- Перемелется, - сказал я. - В первый раз, что ли?
- Она сказала - в последний, - мрачно сообщил Маньяк. - Я год в эти бордели не заглядывал! У меня даже комбинезон - без секс-стимулятора!
- А у меня с ним, - сказал я. - Только я в бордели не заглядываю.
- Ну и зря. Гуляй, пока молодой…
На самом деле Маньяк моложе меня на два года. Но он крутой хакер, а я простой "чайник". И еще он женат, причем во второй раз.
- Ладно, расслабься. Завтра помиритесь.
- Помиримся, - согласился Маньяк. - Надо будет хоть сегодня оттянуться…
Мы обменялись понимающими улыбками и отхлебнули пива.
- Купи Гальке женский комбинезон, - предложил я. - Затащи в глубину… и ноу проблем!
- Еще чего, - буркнул Маньяк с явной опаской. - Ты видел баб, которые виртуального секса попробовали? У них же психика… другая. Их потом ни один нормальный мужик не удовлетворяет!
Я кивнул, хоть и не представлял толком женщин, помешанных на виртуальном сексе. Мужчин - представлял. На этом многие рехнулись, потому и я не спешил. Одно дело - эксперименты с жаждущими приключений девчонками, другое - профессионалки из виртуальных публичных домов.
- За здоровье, - предложил я.
Мы выпили, и наполнили бокалы по третьему разу. Канистра ополовинилась, на душе похорошело.
- За узел пять-ноль-восемьдесят три, двести семь… - сказал Маньяк.
За старое "Фидо"…
Мы выпили молча и не чокаясь. Как за покойника.
- Все ведь меняется, Шурка, - тихо сказал я. - Была "сеть друзей", болтовня обо всем на свете, зависть к "Интернету", ругань в адрес "Микрософта". А теперь нет ни "Интернета", ни "Фидонета", Только виртуальность. А для нее "форточки" - самая удобная программа.
- Халтурщики они, - упрямо заявил Маньяк. - Ты что, по-прежнему "Виндоус-Хоум" юзаешь?
- Да.
- Может, ты и прав, - тоскливо сказал Маньяк. - Приятный голосок, советы по поводу количества мозгов и качества железа… тьфу. Думать не надо, води стрелочкой по экрану да на картинки гляди!
- А ты все полуосью балуешься?
- Почему "балуюсь"? - возмутился Маньяк. - Лучшая операционная система, если не считать "юникса"! Позавчера новую версию поставил, блеск, а не программа!
- Каждый раз, как к тебе захожу, это слышу, - сказал я. -
"Поставил… новую версию… три дня с ней трахался…" А у меня два года "Виндоус-Хоум".
- Каждому свое, - признал Маньяк. И, неожиданно, спросил: - Слушай, Лень, а как ты со своих "форточек" влез в "Аль-Кабар"?
Я отвел глаза.
- По сети слух прошел, два дайвера нагрели "Аль-Кабар", - вкрадчиво сказал Маньяк.
Я сделал последнюю попытку уйти в сторону.
- Почему двое? Один дайвер… и один помощник.
Маньяк тихо засмеялся.
- Ты меня за ламера не держи, Леня. А то такой приветик по почте получишь, весь софт заново ставить придется… Дайверы простой народ в подручные не берут.
Я молчал, глядя на Маньяка.
- Ясно, - сказал он. - Что ж, за удачу. За богатых дураков, и умных хакеров.
Мы чокнулись.
- Что там было, Ленька?
- Лекарство от насморка.
- Серьезно? Круто…
Мы сжевали по паре сосисок, а я тоскливо подумал, что моя анонимность дала все-таки брешь. Вчера меня пытались поймать трижды.
Сегодня просто-напросто вычислили.
- Леня, я не знаю ни одного дайвера, - сказал Маньяк. - И не собираюсь их ловить. У меня комплексов нет… особенно к друзьям.
- Спасибо, - сказал я.
- Знаешь… только один вопрос.
Вот всегда у хакеров находится один вопрос. Они думают, что можно спросить что-то такое, после чего все тайны дайверов станут понятны.
- Ну?
- Когда дайвер решает выйти из виртуальности - что он делает? Просто думает: хочу, мол, оказаться в реальном мире? Или как?
- Я слышал, что один дайвер… - я отвел глаза, - при этом бормочет глупую фразу.
- Какую?
- Глубина-глубина, я не твой.
- И все?
- Иногда он еще добавляет: "Отпусти меня, глубина".
- И все? - уныло спросил Маньяк.
- Да.
- Просто-то как…
Маньяк порылся в карманах, достал пачку "Лаки Страйк", закурил. С легкой обидой сказал:
- Раньше было просто. Есть хакеры, есть честные чайники, есть ламеры. Первые - умеют все. Вторые - учатся. Третьи - дураки, над ними и поиздеваться не грех. Вот ты… как был чайником, так им и остался!
- Да, - согласился я.
- Но вот появилась глубина… казалось - все наши мечты сбываются.
Маньяк горько засмеялся.
- А на деле - фиг! Я, крутой хакер, - с вызовом заявил он, - в виртуальности один из миллионов! Ну, посмышленее, наверное. Опыт есть какой-никакой! А все равно… порой такое бывает…
Он замолчал, вертя в руках сосиску. Потом сообщил:
- Я на днях мышь съел.
- Что?!
- Мышь. Компьютерную. Ну, не саму мышь, она твердая… провод перекусил.
- Зачем? - тупо спросил я.
- Случайно. Был в глубине. Сидели с ребятами в "Радуге", пиво пили с копченой рыбкой… Ну, у меня рыбка кончилась, взял с тарелки у Макса…
- Макс ведь пива не пьет!
- А он "Фиесту" пил.
- С копченой рыбой?!
- Чтобы не выделяться… - Маньяк вздохнул. - Ну, видно тянуться далеко было… вот и дернулся в реальности. Когда вышел - смотрю, у мышки провод перекушен! И, вроде, немножко его не хватает…
- Живот не болит?
- Нет, пока ничего…
Мы наполнили бокалы.
- Или вот, - продолжил Маньяк. - "Лабиринт Смерти" знаешь?
- Да, - я мигом протрезвел.
- Недавно решил развеяться, заглянул сразу на семнадцатый уровень. Там сейчас такого понаделали! Кошмар, а не игрушка… в общем, я завяз.
- То есть?
- Не смог пройти на следующий уровень. А без этого меню выхода не появляется.
- И что?
- Сидел полтора суток, - зло сказал Маньяк. - Нас там целая компания собралась… идиотов. Раз по десять нас пристрелили, потом мы просто забаррикадировались, сидели в одном подвальчике, песни пели, от монстров отстреливались… пока у нас таймеры не сработали.
- У тебя непрерывное пребывание в глубине - тридцать шесть часов?
- Теперь - двадцать четыре.
- А что же Галька?
- Да… она у тещи была… Ленька, а у тебя какое ограничение по времени?
- Я снял запрет, - признался я.
- Понятно… дайвер… - Шурка принужденно засмеялся. - Черт! Никогда не верил в вас до конца, хоть и подозревал!
- Меня, что ли?
- Конечно. Нафиг чайнику боевые вирусы и противоядия?
Мне немножко грустно. Что-то изменилось в наших отношениях. И слишком резко. Может быть, со временем это пройдет…
- Шурка, я все равно ни черта не умею - кроме как выходить из виртуальности. Для меня любая программа - это куча бессмысленных символов и пусковой файлик.
Маньяк кивнул.
- Понимаю. Но скажи - ты бы поменялся со мной местами? Что интереснее - творить глубину или повелевать ей?
Я молчу.
- Наливай… - со вздохом сказал Маньяк.
100
У Маньяка я просидел до позднего вечера. "Гиннес" сменился "Балтикой" номер шесть, а на десерт Шурка откопал банку рождественского "Кроненбурга". Ни ирландское, ни питерское, ни французское пиво не
подкачали.
В глубине души я был рад, что хоть кому-то открылся. Мои друзья-хакеры делятся на две группы - одна хранит тайны до первой бутылки пива, вторая, после этой самой бутылки, ее как бы забывает. Шурка - из второй.
По крайней мере теперь он будет знать, для чего мне весь разнообразный вирусный софт, который я правдами и неправдами выманиваю у него.
Насколько проще было бы, не затягивай глубина так сильно, думал я в такси по дороге к дому. Насколько правильнее и легче.
Не было бы деления на счастливчиков и неудачников, которое ничем не сломать. Не было бы этого безумия - великолепных программистов, неспособных перейти грань между иллюзией и явью, и неумех вроде меня, не замечающих этого барьера.
Не было бы зависти друг к другу - и вечной охоты.
Но разве я виноват? Я и сам не знаю, почему так происходит, какая ошибка сознания, а ведь это именно ошибка - мы в меньшинстве, - делает из человека дайвера. Не пользоваться своей способностью глупо. Предлагать ее для всеобщего изучения - страшно.
Так уж получилось. Кто-то прыгает на восемь метров в длину, кто-то пишет стихи, кто-то неподвластен виртуальности. Но почему нас так, так мало? Настолько, что считать приходится не в процентах, а поголовно…
- Здесь? - спросил водитель.
- Да, спасибо.
Я расплатился, выбрался из машины, пошел к подъезду, чувствуя себя раздутым, как воздушный шарик. Сейчас надо либо завалиться спать, смирившись с утренней разбитостью, или нырять в глубину. Она хорошо снимает похмелье.
На втором этаже подъезда, там у нас почему-то всегда горит лампочка, сидело человек пять подростков. Перекидывались картишками прямо на полу, о чем-то вполголоса разговаривали… нет, скорее не разговаривали - перерыкивались. Двоих я знал, трое казались незнакомыми. Маленькая стая мелких хищников. Такая с удовольствием загрызет одиночку в темной подворотне. Но здесь я в безопасности. Возле норы хищники не охотятся.
- Здравствуйте, - буркнул парнишка, который живет надо мной. В точно такой же однокомнатной, с родителями и старшей сестрой, частенько приходящей только под утро. Слышимость у нас прекрасная, я в курсе всех их проблем и скандалов.
- Привет, - сказал я.
- Леня, у вас сигарет не будет?
Я старше его лет на пятнадцать, но подростки держат меня почти за сверстника. Возможно, потому, что я не женат, а в моем мусоре преобладают пустые пивные банки.
- Сейчас.
Сам я не курю, но дома всегда валяется пачка-другая сигарет для заходящих хакеров. У них курение - профессиональная черта.
Паренек терпеливо переминался за дверью, пока я поставил канистру, включил свет и рылся в шкафу.
- Держи.
Он благодарно кивнул, открывая пачку, я махнул рукой - забирай всю, и запер дверь. Хищников надо прикармливать. Чуть-чуть. Чтобы не обнаглели, но даже в затуманенных выпивкой мозгах мелькала мысль, что я "нормальный мужик".
Я быстро разделся, покидал одежду на кровать, пошел в ванную. Постоял немного под холодным душем.
Нет, никакого сна. Глубина ждет.
Весь день я старался не думать о человеке без лица и медали вседозволенности, лежащей на складе. Но теперь, в темноте, когда виртуальность приближалась все ближе, они не выходили из головы.
Человек и медаль.
Кнут и пряник.
Что такого могло случиться в "Лабиринте", с чем не справились два дайвера? Профессионалы, работающие хоть и анонимно, но по постоянному контракту? Знающие "Лабиринт" до последнего закоулка…
Что-то, не имеющее аналогов?
Очень странно.
Я вытерся, бросил полотенце в таз с грязным бельем, вернулся в комнату, щелкнул тумблером питания компьютера и стал натягивать комбинезон.
- Добрый вечер, Леня, - сказала Вика.
- Привет, старуха.
Женское лицо на экране улыбается. Нет, наверное, я не прав. Надо поставить другую реакцию на слово "старуха" - легкая обида, надутые губки, чуть отведенный взгляд.
- Почта есть?
- Семь писем.
- Читай.
Ничего интересного в почте не было. Приглашения посетить два вновь открывшихся клуба, прайс-листы какой-то маленькой торговой фирмы, письмо от Маньяка, отправленное им еще утром…
- Все стереть, - сказал я, усаживаясь за компьютер. Воткнул штекер комбинезона, надел шлем. - Вика, подключайся к Диптауну… через резервный канал. Личность номер семь.
Этим входом я не пользовался уже месяца три. Так же как "личностью" - стального цвета костюм, черная рубашка, шейный платок, высокие кожаные ботинки, гибкое худощавое тело, смуглое узкое лицо, волосы до плеч, низкий и сильный голос.
- Резервный канал, седьмая личность, - подтвердила Вика.
Радуга перед глазами, фейерверк, жадное полыхание огненной волны.
Глубина.
Я сижу в крошечной комнатке. Кровать, стол с компьютером - не моим, а каким-то совершенно абстрактным, дверь. Гостиница "Начало пути". Здесь по дешевке арендуют номера те жители Диптауна, которые бывают в глубине нечасто.
- Все в порядке, Леня?
- Да.
Открываю дверь, выхожу. Длинный коридор, усеянный дверями. У одной двери стоит Сильвестр Сталлоне и с восхищением разглядывает свои руки.
- Привет, Слай, - бросаю я, проходя мимо. Почти наверняка парень русский, и уж совершенно точно - новичок.
- Похож? - с надеждой спрашивает парень.
- Да… - я останавливаюсь. Пиво настраивает меня на благожелательный лад. - Первый раз в глубине?
- Где?.. да, первый.
- Надевать внешность известных людей - это дурной тон. И признак новичка. Постарайся сконструировать свою собственную личность… возьми, например, "Биоконструктор", и повозись немного.
- "Биоконструктор"? - смущенно спрашивает парень.
- Да. Простая программа, с русским интерфейсом. Валяется на всех серверах в разделе для новичков.
- Спасибо… - "Сталлоне" бредет следом. Я замечаю, что он начал сутулиться, словно стесняясь своей внешности. Хороший признак.
Мы вместе входим в лифт, спускаемся на первый этаж. Холл довольно просторный, в нем дежурят четверо портье и двое охранников.
- Подойди к кому-нибудь, - советую я, - и попроси проконсультировать. Куда пойти для начала, как себя вести…
- Неудобно…
- Неудобно быть дураком. Эти ребята здесь для того и сидят. На улицах спрашивай совета у людей с нашивкой на рукаве в виде раскрытой ладони, это помощники-добровольцы. Или у полиции. Ты поставил таймер?
- Да, конечно! На два часа!
- Ну и прекрасно. Потрать четверть часа на беседу с портье. Сэкономишь куда больше. Счастливого плавания.
- Счастливого плавания! - восхищенно говорит мне вслед новичок. Приятно быть старожилом.
Подмигнув портье, и кивнув на "Сталлоне" - а то еще постесняется сам подойти, я выхожу из гостиницы. Поднимаю руку, мгновенно останавливается такси. Это не реальность…
- Компания "Дип-проводник" рада приветствовать вас, Стрелок! - говорит водитель.
- В "Лабиринт Смерти", - говорю я. - К административному корпусу.