Неотправленное письмо
Я последний раз тебе пишу —
Я ведь пишу тебе не часто.
Давно затих последний шум...
Да, извини!.. Сначала — здравствуй!
О эта
вежливость! Беда,
Беда мне с ней, спешу признаться —
Хочу поцеловать тебя,
Но скромно Вам целую пальцы.
С поклоном шлю тебе цветы.
Ты спросишь — где они? На марке.
Теперь не встретимся. Ведь ты
Разочарована... Как жалко!
Я знаю все свои грехи...
Мой друг сказал об этом этак:
"Коллекционируешь стихи,
Как фанты съеденных конфеток.
И там, и здесь, и под и над
Блестит слеза — души упадок".
Мои стихи — твоя вина! —
Обертки горьких шоколадок.
Дай мне улыбку, дай, — не ту,
Что вздрогнула и мигом — в грезы...
Но ты скупа. И щедро льют
Те, подражательные слезы.
А без тебя — такая грусть...
Переползаю неуклюже
Из дня в другой, ворчу, верчусь
И шлепаю по мокрым лужам.
Прощаюсь. Ты не чтишь святынь,
К стихам привыкла, как к одежде,
И гаснут тихо, как цветы,
Мои последние надежды.
В последний раз пишу тебе.
Перед глазами встречи, лица...
Пишу, чтоб вновь не повториться
В твоей — теперь чужой — судьбе.
