УПП

Цитата момента



Очень обидно за бесцельно прожитые годы….
Особенно за первые три

Синтон - тренинг центрАссоциация профессионалов развития личности
Университет практической психологии

Книга момента



Пришел однажды к мудрецу человек и пожаловался на то, что, сколько добра он не делает другим людям, те не отвечают ему тем же, и потому нет никакой радости в его душе:
— Я несчастный неудачник, — сказал человек, вздохнув.
— Ты в своей добродетели, — сказал мудрец, — похож на того нищего, который хочет умилостивить встречных путников, отдавая им то, что необходимо тебе самому. Поэтому и нет радости ни им от таких даров, ни тебе от таких жертв…

Александр Казакевич. «Вдохновляющая книга. Как жить»

Читайте далее >>


Фото момента



http://old.nkozlov.ru/library/fotogalereya/s374/
Мещера-2010

11

Скалы и впрямь не к месту в этой долине. Ледник может прикатить валуны, но не такие исполинские глыбы.

- Похоже, что это и впрямь выход в другое пространство, - соглашается Вика, оглядываясь на меня. - Не устал?

Качаю головой. На самом деле руки устали держать Неудачника. Но сейчас не до мелочей.

- Если в этом месте программа прорвалась на чей-то сервер, - рассуждает Вика, - то канал будет односторонним. Выйти-то мы выйдем, а вот убежать, если потребуется…

- В крайнем случае у нас есть "Варлок", - говорю я. Но убежденности в своем голосе не слышу. Не хочется мне больше падать в синие туннели. Уж очень странные картинки виделись по пути.

- Ладно, идем. Может, тут ничего и нет, - Вика со вздохом шагает вперед. Я плетусь следом. Неудачник молчит. То ли чувствует себя виноватым, что правильно, то ли не хочет мешать. Это тоже верное поведение.

Идем по сужающемуся каньону. В какой-то миг я вскидываю голову, оценивая высоту скал. Они явно выше, чем виделись нам из долины.

Обнадеживающее зрелище.

Проход все уже, вдвоем не протиснуться. Я начинаю двигаться боком, так меньше риска зацепить сломанной ногой Неудачника за скалу. Может быть, стоило одеть крылатые шлепанцы. Но эта мысль запоздала, теперь мне не удастся извернуться. Вика впереди вполголоса ругается, ей тоже трудно. Злорадно думаю, что Мадам с ее внушительными габаритами уже застряла бы.

Становится все холоднее. Откуда-то в скальную щель рвется ледяной ветер. Это хорошо, это очень хорошо!

- Ленчик! - сдавленно говорит Вика. - Есть!

Впереди - свет, перекрытый ее силуэтом. Вика сдвигается куда-то вбок, и я выхожу на ее место. На последних шагах все-таки задеваю телом Неудачника о камни, и тот тихо стонет.

Ущелье выводит нас в странную местность.

Тоже горы - но иные. Они не просто безлюдные, они дикие. Словно когда-то здесь была жизнь… а потом что-то убило ее. Сумрак. Наверное, все-таки день, но небо обложено плотными свинцовыми тучами. Валит ленивый мокрый снег. Все охвачено запустением и глухой тоской. Внизу, по склону, между черными клыками скал, вьется тропинка.

- Что это? - тихо спрашивает Вика. - А, Леня?

Озираюсь. Нет, мы точно вышли в иное пространство. И, кажется, оно мне знакомо.

- Эльфы, - говорю я. - Это какой-то сервер ролевиков. Они тут играют.

- Как в "Лабиринте"? - подает голос Неудачник.

- Нет, по другому.

- Мы тут далеко не пройдем, - хмуро говорит Вика. - Или замерзнем, или эльфы пристрелят мимоходом.

- Вначале замерзнем, - говорю я. Моя рубашка пошла на жгуты, пиджак я легкомысленно бросил.

- Ничего, зато твой голый торс производит незабываемое впечатление, - иронизирует Вика. Ей хорошо, она в свитере. Да и у Неудачника маскировочный комбинезон - он довольно теплый.

- Было бы кого впечатлять, - я вытягиваю руку. - Вика, впереди - тропа. Надо выбираться туда и искать людей.

- Эльфов.

- Людей, эльфов, гномов. Кого угодно.

Снега почти по колено, мы бредем медленно. Неудачник виновато шепчет:

- Я, все-таки, не понимаю…

- Знаешь, кто такой Толкиен?

- Это автор…

- Только не надо цитировать "Властелина Колец" наизусть. Так вот, это виртуальное пространство, созданное его поклонниками, ролевиками. Они тут собираются, одеваются в тела персонажей книги, и разыгрывают разные сценки. По Толкиену, или по другим писателям.

- Театр, - решает Неудачник.

- Ну… в какой-то мере.

Неудачник замолкает, полностью удовлетворенный объяснением. Мне до полной ясности далеко.

Какой это сервер?

Каковы законы данного мира?

Где располагаются законные выходы, через которые можно протащить Неудачника?

О том, что делать дальше, я даже думать боюсь.

Тропа хорошо утоптана, словно недавно здесь промаршировала целая армия. Снег тает, едва касаясь тропы. Наверное, виной тому - колдовство.

Мир ролевиков живет по своим законам, здесь существует магия.

- Куда теперь идти? - своей фразой Вика возлагает на меня командование. Очень приятно такое доверие… оправдать бы его. Я пытаюсь вспомнить карты ролевых пространств, но сразу отказываюсь от своей затеи. Их рисуют все, кому не лень.

И тут я слышу слабый перестук из-за ближайшей скалы. То ли сумасшедшая лошадь с кастаньетами на ногах, то ли великан с клацающими от мороза челюстями.

Времени на размышления нет.

- Сюда! - шепчу я, ныряя в чахлый ельник. Опускаю Неудачника на снег, прикладываю палец к губам: - Т-с!

С тропы Вику и Неудачника не видно. Становлюсь, широко расставив ноги, сдергиваю ремень. "Варлок" с шелестом разворачивается в огненную плеть.

Вид у меня должен быть достаточно грозный. Голый по пояс мужик, с припорошенными снегом плечами. Тело Стрелка я моделировал жилистым и крепким, сразу будет видно, что боец могучий. Да еще сияющая плеть в руке… любой тролль испугается.

Перестук все ближе.

Корчу лицо в кровожадной ухмылке и жду.

Из-за скалы показывается маленькая, от силы по грудь мне, фигурка. Вот так великан с клацающими челюстями! Лицом и телосложением путник похож на ребенка. Вот только с гормонами у него что-то не в порядке - голые по колено ноги обросли густой шерстью. Да уж, с такими лапами и босиком на снегу уютно. На груди у путника маленький барабан, в который он постукивает на ходу палочками.

Хоббит.

Это хорошо.

При виде меня хоббит застывает, как примороженный. Даже одна барабанная палочка валится на снег.

- Гы-гы! - зловеще говорю я.

Хоббит уже не барабанит, зато у него и впрямь начинают постукивать челюсти.

- Кто? - вопрошаю я, протягивая к хоббиту "Варлока". Плеть начинает азартно вытягиваться, приходится ее отдернуть.

- Хардинг, с-сэр! - шепчет хоббит.

- Кто? - уточняю я уже нормальным голосом. Но бедный хоббит впал в полную панику, он даже не пытается достать маленький кинжал, небрежно заткнутый за пояс.

- Х-хардинг, добрый сэр. С-сэм родил Фродо, Фродо родил Холфаста, Холфаст родил Хардинга…

- Тебя, что ли?

- Меня, добрый сэр!

- Зря!

- Да, добрый сэр, - покорно соглашается Хардинг.

- Я тебе не сэр! - ору я. - И уж точно - не добрый! Я… - приходит вдохновение, - Конан! Отважный киммериец Конан!

Про Конана хоббит слышал, он начинает часто кивать, не спрашивая, каким образом персонаж Говарда попал в мир Толкиена. Впрочем, ролевики народ увлекающийся, такими мелочами они себя не сковывают. Я мог бы и Кощеем Бессмертным назваться, вот только телосложение не позволяет.

- Куда идешь? - веду я допрос, обходя вокруг хоббита. Тот крутится, стараясь не сводить с меня взгляда.

- А-армию догоняю.

- Какую еще армию?

- Эльфийскую. Мы орков с гномами бить идем!

- Зачем?

- А они же плохие!

Мне все больше и больше кажется, что в теле хоббита сидит ребенок. Взрослый нашел бы аргументацию посерьезнее, да и в бой бы кинулся.

- Армию… - задумчиво говорю я. - А! Помню. Была…

В глазах хоббита ужас. Он косится на огненную плеть, уже не сомневаясь в печальной судьбе, постигшей эльфийское войско.

- Я слыхал, что вы, хоббиты, сумчатые, - сообщаю я. - А?

Хоббит ошалело мотает головой и прижимает руки к животу.

- Жратва есть?

Отважный Хардинг отдает мне заплечный мешок. Я обнаруживаю в нем пару лепешек, фляжку, кусок вяленого мяса и добрею.

- Запасливый ты, хоббит… А это что?

Со дна мешка я извлекаю "Сникерс".

Хоббит немедленно начинает реветь. Да. Точно, ребенок.

Зубами срываю с шоколадки обертку, откусываю половину, остаток протягиваю хоббиту. Тот перестает плакать.

- Как думаешь, побьете вы гномов? - вопрошаю я. Нельзя же просто ограбить, и отпустить. А поговорить?

- Побьем! - кивает хоббит. - Они стрелы из тиса делают, а из тиса стрелы плохие! А еще они хирдом строятся, а это построение плохое…

У меня нет ни малейшего желания вникать в детали разногласий эльфов и гномов.

- Город далеко?

- Лориен в пяти милях…

Что-то у них тут неладно с географией… Впрочем, ерунда. Еще бы узнать название сервера.

- А кто правит этой страной?

- Светлый эльф Леголас!

Ладно. Информации достаточно.

- Иди, - закидывая хоббитский мешок на плечо, говорю я.

Против грабежа Хардинг не протестует. Более того, робко спрашивает:

- Можно мне пойти с вами, Конан? Гномов и без меня побьют.

Еще чего не хватало. Вновь корчу зверскую рожу и шепчу:

- А ты знаешь, что хоббит - это не только ценный мех? Это еще и тридцать-сорок килограммов вкусного, легко усваиваемого мяса!

Книжки не врут, хоббиты и впрямь умеют быстро бегать. Только мелькают в снежной пыли мохнатые пятки.

К Вике и Неудачнику я возвращаюсь в наилучшем расположении духа. Разговор они слышали, пересказывать не требуется.

- Вот еда, - я вручаю Неудачнику мешок. - Сейчас сделаем тебе подстилку и выйдем из глубины. Вернемся честно, через Лориен, с нормальным снаряжением. И вытащим тебя отсюда. Согласен?

Неудачник кивает.

- Подождешь часа три-четыре… - размышляю я. - Ничего?

Впрочем, иного выхода у нас все равно нет. Полуодетый, под снегопадом, я его пять миль не протащу.

Вдвоем с Викой мы устраиваем под старой елью подстилку из веток, укладываем Неудачника, вручаем мешок с трофеями. Во фляжке - легкое спиртное. На настоящем морозе им греться не стоит, а вот в виртуальности - почему бы и нет?

- Выныриваем? - спрашиваю я Вику. - Встретимся через три часа… ну, например, у входа на леголасовский сервер.

Она кивает. Миг - и ее фигура тает в воздухе.

- Пока, Неудачник, - говорю я.

Глубина-глубина, я не твой…

100

Я вышел вовремя. На часах - без четверти десять утра.

- Погружение завершено, - скомандовал я "Виндоус-Хоум" и совершил набег на холодильник. Безрезультатный, ясное дело.

- Принимаю почту, - сообщил компьютер.

Торопливо одевшись, я выскочил из дома. В магазине за углом, по счастью, было почти безлюдно, и к десяти я вернулся. Как раз вовремя, чтобы хлопнуть по плечу Маньяка, уныло звонящего в мою дверь.

- Питаться будешь? - покосившись на пакет, спросил Шурка.

- Ага. А ты нет?

- Я тоже буду. Но попозже, - опережая меня, Маньяк протиснулся в дверь. Пока я разувался, он уже оказался у машины. Когда я подошел к нему, он уже вырубил "Виндоус" и сновал курсором по нортоновскому кубу, метя файл за файлом.

- Ты чего? - оторопело спросил я.

- Пытаюсь избавить тебя от долговой ямы, - стирая программы откликнулся Маньяк. - "Варлока"реабилитировали. Чистый,не размножающийся, не стирающий информацию вирус. Разрешенный к применению в виртуальности. На твой страх и риск, разрешенный…

Мой компьютер лишился еще парочки файлов. Кажется, сгибли и крылатые тапочки…

- Зато "Лабиринт" и "Аль-Кабар" навесили на тебя материальный ущерб в два с половиной миллиона долларов.

Мне даже весело становится от такой суммы.

- А почему не миллиард? Разницы нет, все равно я столько не заработаю… и даже не украду.

- Можно было и миллиард… - согласился Маньяк, дергая мышь по коврику. - Когда последний раз мышь чистил? В общем, так. Стрелка больше не существует. И никогда не существовало - на твоей машине. На седьмую позицию впишешь другую личность. Если есть возможность, обеспечь алиби… Чем ты их достал, Ленька?

- Увел из-под носа одного парня. Спас.

- Это хорошо, конечно…

Маньяк впихнул в дисковод дискетку, запустил с нее какую-то программу.

- Сейчас мы так твои винчестеры почистим, на физическом уровне следов не останется, - пригрозил он. - А еще лучше - продай эти винты, купи другие. Или в Неву их выкинь с моста.

Мне стало не по себе. Маньяк зря не паникует.

- Водка есть? - спросил Шурик.

- Коньяк…

- Хуже, но пойдет, - поморщился он.

Я дал ему бутылку, морально готовясь к тому, что Шурка плеснет алкоголя в компьютерное нутро. Для полной гарантии дела. Но он отхлебнул сам, потом извлек из мыши шарик, подышал на него, потер о рукав и засунул обратно. Сообщил:

- Будем отмечать продажу трех вирусов. Хорошо ты "Варлока" разрекламировал.

- Шур, мне надо обратно…

- Ты даешь, дайвер, - не оборачиваясь засмеялся Маньяк. - Тебе сейчас отсиживаться надо!

- Не могу. Никак.

Он лишь пожал плечами и посоветовал:

- А винты все-таки продай.

- Я весь компьютер хочу апгрейдить…

- Да? Ну и продавай его с потрохами. Или детскому клубу какому-нибудь подари. Много за такое барахло не дадут, а детишки машину за неделю уделают насмерть. Никто не восстановит.

Вспомнив ограбленного хоббита, я неуверенно кивнул.

Может и впрямь, осчастливить юное поколение стареньким компом?

А ведь как я гордился им при покупке… пентиум! Два мегабайта видеопамяти! Шестнадцать мегабайтов оперативки!

- Как ты с видеокарточкой такой живешь? - откликнулся на мои воспоминания Шурка. - Блин! Она у тебя даже ти-ви не ловит?!

Минут пять я выслушивал лекцию о новейших разработках в области "железа". Потом Маньяк отправил меня готовить завтрак, а сам продолжил чистить машину.

Я готовил яичницу - наверное, десятитысячную порцию яичницы в своей жизни. Впору придумывать холостяцкие юбилеи - тысячная банка консервов, стотысячный батон всухомятку…

- Шурка, у меня только два с половиной часа! - крикнул я с кухни. - Потом - работа.

- Успеешь…

- Мне еще надо новую личность рисовать!

- Какую? - заинтересовался Маньяк.

- Сказочную. Эльфа или гнома… Нет, лучше эльфа. Гнома сразу бить начнут.

- С каких пор ты с ролевиками сдружился?

- Работа, - опуская сковородку рядом с клавиатурой, сказал я. - Надо пройтись по их серверу.

- Господи, у них-то что воровать? Они же все нищие! - Маньяк замотал головой. - Б-р! Тексты эльфийских гимнов? Секреты производства деревянных мечей?

- Так… одну вещичку у них забыл.

- А… - Маньяк кивнул. Наверное, он решил, что "Варлок" пробил проход прямо на сервер ролевиков. - Только не обижай их, ладно? Они народ смешной, я к ним забредал пару раз.

- Защиту ставил?

- Я? Им? Да брось, у них своих спецов хватает! - отмахнулся Шурка. - Там крутых программистов полным-полно.

Мне эта новость не понравилась.

- Как выглядел-то "Варлок" в действии?

- Ну… синяя воронка, искры, и зеркала под ногами. В них – отражения с других серверов.

Маньяк поднял голову:

- А лифта там не было? - растерянно спросил он.

- Ты что, какой лифт! Дыра в полу…

- Вечно так выходит, придумываешь одно, а выходит… - буркнул Шурка.

- Блин. У тебя только коньяк?

Мы разлили понемногу, чокнулись, выпили. На машине все еще шуршали Шуркины программы.

- Я вчера попробовал… стишок, - сказал Маньяк после второй рюмки. - Ну, этот, "глубина-глубина…"

Я не стал интересоваться результатом. Если бы Маньяк смог выйти из глубины, то мы бы за это и пили.

- Леня, если когда-нибудь ты узнаешь, в чем тут дело… - начал Шурка.

- Сразу тебе скажу.

- А какой переполох вчера был в одном борделе, - сменил тему Маньяк. - Ты не слышал по сетевым новостям?

Я даже растерялся.

- Нет.

- Какая-то шпана пыталась взломать защиту публичного дома "Всякие Забавы". Есть такой… - Шурка сладко зажмурился.

- Пыталась?

- Ну, почти взломали, потом их защита наглухо все каналы отрубила. Бой был еще тот, если Зуко не заливает…

- Кто?

Видимо мое лицо стало уж очень глупым. Шура уставился на меня, потом тихо сказал:

- Ага… Вот оно что…

- Ты знаешь Зуко… Компьютерного Мага?

- А то ты его не знаешь.

- Только по глубине, - я не пытаюсь врать.

Шурка покачал головой.

- Ты так думаешь? Это Серега. Который раньше в банке работал.

Вот это новость.

Серегу я знал давным-давно. Когда подвизался в фирме по изготовлению игрушек, он тоже там работал. Но соотнести молчаливого, флегматичного программиста и шумного Компьютерного Мага не мог никак.

- Это он?

- Да.

- Ну и маскировочка, - только и сказал я.

- А представь, если бы он сказал, что в публичном доме работает? Хороша тема для шуточек? Он до сих пор всем втирает, будто для банка программы лепит.

- Не говори ему, что я - это я, - быстро попросил я.

- Не буду. Он мне тоже никаких деталей не рассказывал. Только про "Варлока" пытал.

- Зуко узнал твой вирус! - воскликнул я, вспоминая радостный возглас Мага.

- Ну да, я показывал ему с месяц назад… - Шурка прищурился. - Секретность… черт возьми…

- Он может разболтать?

Маньяк покачал головой.

- Не в том дело. Леня, информация обладает свойством просачиваться. Всякие дурацкие мелкие оплошности, совпадения - вроде этого… Тебя найдут.

- Пусть попробуют доказать.

- Леня, если ты им так на хвост наступил, то возиться с доказательствами они не станут. Мы слишком тесно завязаны друг на друга. Кто-то знает, что Стрелок и Леонид - одно и то же лицо. Кто-то догадывается, что Леонид - дайвер. Кто-то подозревает, что Леонид - русский. Виртуальность живет информацией. Правдой, слухами, догадками. А самое главное, что вся информация легко подвергается сбору и обработке. Если приложить побольше стараний, то выяснят все!

- И что ты предлагаешь?

- Сваливай, - разливая остатки коньяка, предложил Шурка. - Мне будет очень обидно, если мы не сможем выпить вместе пивка, но… если ты будешь мертв, то это еще обиднее… Дьявол, да что, что ты такое творишь?

- Спасаю человека.

- Этим стоит заниматься, пока сам не попадаешь в беду!

Я кивнул. Маньяк прав. В его словах - логика нормального хакера, а не самоуверенного дайвера, умеющего выныривать из глубины.

Куда я нырну, если меня настигнут в настоящем мире?

У всех виртуальщиков сильны комплексы физической слабости. Ощущение, что в компьютерном мире ты - бог, а в настоящем - один из миллиардов рядовых граждан, слишком обидно. Вот почему все мы так любим боевые искусства и военные игры, покупаем газовые и пневматические пистолеты, упрямо ходим в спортивные клубы и машем по вечерам нунчаками. Хочется, хочется ощущать себя таким неуязвимым в жизни, как и в заэкранном мире. Только не получается. И слышатся порой в глубине слова: "Помнишь его? Шпана зарезала в переулке… левой водкой траванулся… прыгнул из окна, даже записки не оставил… мафии дорогу перешел…"

Мы помним, мы знаем.

Лишь в заэкранном мире мы - боги.

- Мне еще сутки нужны, наверное, - тихо сказал я. - Потом свалю куда-нибудь… в Сибирь или на Урал.

- И никому не говори, куда уедешь, - кивнул Маньяк. - Мне тоже не говори.

Рюмки были пусты, и он предложил:

- Я сбегаю до ларька?

- Мне еще тело рисовать.

- Блин. Запускай "Биоконструктор".

Через минуту мы сидели, вырывая друг у друга мышь и барабаня по клавиатуре. Первое нарисованное тело пришлось забраковать - оно было слишком уж вызывающим. Двухметрового роста амбал, с двуручным мечом на поясе. К такому все искатели приключений будут привязываться. Это заметил Шурка, и мне пришлось с ним согласиться.

Следующая личность была безобидной и даже жалкой. Оборванный старичок-нищий… может его никто и не тронет, но и тащить Неудачника пять миль он не сможет. Тут уже вето наложил я, не объясняя причин.

А вот третья попытка удалась.

Парень на экране был довольно крепкий, но с таким младенчески невинным лицом, что тошно становилось. Мы одели его в светло-зеленую хламиду до пят и повесили на плечо тряпичную сумку.

- Лекарь! - удовлетворенно сказал Маньяк. - Человек, лекарь. Без особой нужды тебя там никто не обидит, ни эльф, ни орк. Медицина, она всем нужна.

Он начал помещать в сумку какие-то баночки, колбы, сушеные листья, отыскивая их в каталоге аксессуаров.

- В мире ролевиков я буду уметь лечить?

- Конечно. Там такая ситуация - ты приходишь в том или ином образе и обладаешь определенной силой. Например, боевым искусством, или мудростью, или даром врачевания. Чем дольше живешь в их мире, тем сильнее твои способности. Если ты назовешься лекарем, то сразу сможешь лечить небольшие раны, переломы, вывихи…

 - Как интересно, - сказал я, глядя на свою новую личность. Она даже начинала мне нравится. - Спасибо. Я бы обязательно нарядился воином.

- И получил бы мечом по голове от какого-нибудь старожила.

- А ты в каком облике туда ходил?

Маньяк замялся.

- Никому не скажешь?

- Никому.

- Я был эльфийской воительницей Ариэль.

- Почему?

- К Горомиру клеился.

Я на миг онемел. Конечно, не мое это дело, но…

- Горомир - это девчонка, - быстро пояснил Маньяк. - У них там полный бардак, девчонки часто мужские роли играют, парни - женские. Я ее полгода клеил…

- И как?

- Никак. Горомир с Дианэль сдружились.

Я не рискую уточнять, кем была Дианэль на самом деле - парнем, или девушкой. Уж очень мрачный у Шурки тон.

- Встретишь там Горомира, передавай привет от Ариэль, - добавляет Шурка. - Мы так, ничего расстались. Дружески. Блин.

- Мне нужно на тот сервер, где существует город Лориен, в котором правит Леголас. Там твой Горомир пасется?

- Не "твой", а "твоя"! - обрезает Шурка. - Не знаю, давно у ролевиков не бывал. Сейчас найдем.

Он загрузил Вику и начал шарить через терминал по серверам. Минут через пять поиск увенчался успехом.

- Вот! "Пресветлый Леголас приглашает мудрых эльфов, храбрых людей и шустрых хоббитов в великий город Лориен, ибо наступили дни последней битвы сил добра с орками и гномами!" Тебя встретят с распростертыми объятиями.

- Это излишне.

- А… по бутылочке пива? У тебя еще полтора часа.

Пиво после коньяка? Но у меня и впрямь еще уйма времени. С Шуркиной помощью мы нарисовали личность довольно быстро.

- Давай, - решаюсь я.



Страница сформирована за 0.77 сек
SQL запросов: 172